(imagen extraída de la red)

Densas nubes grises se proyectan sobre el Paraguay. Dejan caer sus hojas las oveñas, enferman los duraznos, las llanuras pierden su verdor. Entre muecas, quejas y silencios, el alma paraguaya prosigue su peregrinar… La pandemia, ayer lejana fábula, hoy, perturbadora pesadilla.

En turbias aguas toda amenaza puede emerger. Y no falta quien se beneficie del hambre, desesperación y pánico colectivo. En horas como estas no solo se lucha contra el hambre, la injusticia y la ignorancia… hay quienes miran más allá y se preguntan: ¿Dónde yace la raíz de tanto mal? Multitudinarios dedos apuntan hacia el trono, donde enclenque y embrutecido se asienta un robusto paladín. Triste espectáculo, parecido a un niño caprichoso jugando en su castillo regalado por papá, mientras delira en días pasados en que sus ventanales permanecían abiertos de par en par. 

Gente, no se engañen con la blancura y apatía de aquel hombre. En sus venas resguarda sangre de dictadores; en su mente, susurran voces totalitarias, maquiavélicas.

El pueblo, abrumado bajo el yugo de tantos días llenos de miedo, miseria y silencio; exige sobriedad y coherencia a quien dice conducir el timón del barco. Pues los vientos azotan y las mareas amenazan con tragar a todos por igual. Cosa notable, el niño títere se torna invisible, abroquelado en su torre de ladrillo y cemento.

El pueblo, finalmente venció el silencio. Pero respuestas… no bajó de ningún rincón.  ¡Las horas corren, más muertes, más hambrientos, más desesperados y la incertidumbre corroe toda atmósfera! Los gritos se encadenan en una única armonía… pero los capitanes no escuchan, en sus aposentos beben caña, escuchan kachacas y juegan al maka’i. Uno solo es el lema: ante el grito de esos hombres, sigamos cansándoles con el silencio. Si se empeñan; propinémosles el miedo.

Difícil es predecir qué hará ahora el pueblo, carente aún de un núcleo unificador o verdadero lema que alcanzar, pero los de arriba, ya abocados en artilugios y estrategias están, heredados por su linaje color sangre escarlata.

Bajo los grises nubarrones, hablan las aves. En un concilio plumífero, en la cima del cerro Tres kandu, los yryvúes apoyan una sangrienta lucha sin importar la pila de cadáveres, ellos lo recogerían. Las golondrinas clamaron paz, que aún hay primaveras que danzar. Difícil entender la perorata de los loros parlanchines, pero a mí me gustó la postura de los Urutaúes: “estas tierras nunca disfrutaron de verdadera paz. ¿A caso, producto de la hipocresía o resultado del autoengaño no es el afirmar que se vive en paz cuando el día a día se transita en medio de desigualdades, injusticias, miserias e ignorancia? Si aspiran a la paz, deben conquistarla, no engañándose en tenerla”.